Quelqu'un (Proust, sûr) écrit quelque part (La Prisonnière, à vérifier) que l'amour est bien supérieur à l'amitié, parce qu'alors que l'amitié ne nous offre que des expériences familières, l'amour nous plonge dans un univers inconnu. Mouais. J'adore Proust, et La Recherche est sans doute l'oeuvre la plus marquante que j'ai lue dans ma vie (plus les X-Men période Claremont, mais j'étais plus jeune, et la pré-adolescence se prête volontiers à la fascination pop et supra-humaine), mais Proust sous-estime l'amitié. Car j'ai récemment vécu ça, l'envie impérieuse, urgente de compter quelqu'un parmi les miens, parce qu'il est brillant, et drôle, et que je projetais en lui une sensibilité et un égo communs. Je ne désirais pas me l'accaparer : qu'il reste avec sa copine, et moi avec mon amoureux. Pas question de sexe, entre nous, pas du tout envie (ce qui ne manque pas de m'étonner), pas de désir charnel. Mais un désir vraiment pressant, et autre : celui de dérouler quelques moments avec lui, d'établir une ligne de basse entre nous, sur une note prégnante. Ces sentiments qui sourdent... Ils croissent plus vite que les buildings de Pekin ; en une minute, ils touchent le ciel.

Autre expérience bizarre, hier soir : la méditation. A la table de la cuisine, je suis resté à scotcher cinq bonnes minutes sur la barquette de fromage à tartiner Champion, et sur la boîte de biscottes au froment. J'ai senti (et je ne pensais même pas) quelque chose d'insolite : suis-je toujours en France ? Ces cartons alimentaires rayonnaient, à Paris, d'une véritable incongruité spatiale. Comme s'ils appartenaient à une culture très loin de la mienne. Je n'étais pas en France, j'étais ailleurs, complètement perdu, assez heureux de l'être, émerveillé par la diversité des terres étrangères (c'est plaisant à un point incroyable). Mais devant des biscottes et du fromage 100% français ? Sur ma table de cuisine ? Maintenant, de toute façon, il va falloir que je me réhabitue aux pas de côté, à cette esthétique de la guibole. Contamination de mon bonheur de savoir les ASSEDIC à mes côtés pour 23 mois de création, peut-être. Et Dieu qu'c'est bon.

Autrement, pour les Parisiens : éviter le spectacle Cannibales, à la Cité Internationale. Poseur et bête. Mais s'attarder à Red Beard Red Beard à Gennevilliers, spectacle choral, multilingue, à base de soins et de partages. Et, comme chaque année, je suis régulièrement La Nouvelle Star sur M6, la seule émission de variété authentiquement populaire, et que je parviens facilement à regarder plus de deux heures (je reprends la lecture du Canard Enchaîné pendant les pubs). J'ai des chouchous, sûr, davantage que l'an dernier, et il y a Amandine (un prénom que j'aime beaucoup), qui me bouleverse. Je n'en peux plus de rechercher des films sur elle via dailymotion. Comment se fait-il qu'on ait eu besoin de La Nouvelle Star pour mériter le chant de cette fille ?